За все спасибо, милый друг.
За то, что был ты вправду другом.
За тот в медовых травах луг,
За месяц тоненький над лугом.
За то селенье над рекой,
Куда я шла, забыв про усталь.
За чувства, ставшие строкой,
За строки, вызванные чувством.
За то, что мне любовь твоя
Порой была нужнее хлеба…
За то, что выдумала я
Тебя таким, каким ты не был.
— О чем вы мечтаете?
— О том же, о чем и все. Когда война проклятая кончится, и как потом счастливо жить будем.
— Ну войну-то выиграем, это я вам гарантирую. Но вот счастливого будущего не обещаю…
— Череп, а че ты с нами на раскоп поперся?
— Железный крест хочу или нож немецкий, а ну если вальтер, то вообще победа.
— Ну правильно, куда же скинхед и без вальтера.
— Майн кампф читаете?
— Между прочим грамотная книжка.
— Значит, вы на Гитлера молитесь?
— Да я бы вместо Сталина давно с Гитлером объединялся, чтобы Америку к ногтю прижать.
— Тупой ты, Череп, и извилина у тебя одна, и та вся в прямую кишку ушла.